Die richtige Dosis
von Helge Kienel
Gestern ging ich mit einer Geschäftsführerin durch die Stadt.
Die Hitze drückte. Nach kurzer Zeit brachen wir den Spaziergang ab und nahmen unter den Sonnenschirmen eines Cafés Platz. Kurz darauf stand vor ihr ein Espresso.
„Genuss braucht die richtige Dosis“, sagte sie und lächelte.
Ich nickte.
„Das gilt auch für Sprache. Und für die Wirkung von Worten.“
Sie sah mich an. Das Lächeln verschwand.
„Aber Worte behalten doch ihre Bedeutung. Zum Beispiel Freiheit.“
„Der Eigenwert bleibt“, sagte ich. „Die Wirkung nutzt sich ab.“
Beim Hörer. Und beim Sprecher.
Manche Worte wirken irgendwann nur noch wie Pflichtsignale.
Freiheit. Verantwortung. Haltung. Gerechtigkeit. Respekt.
Sie werden wiederholt, variiert und gedehnt. In Leitbildern, Vorträgen, Kampagnen und Grußworten.
Irgendwann bedeuten sie alles.
Und dadurch nichts mehr.
Wer Freiheit sagt, muss sagen, welche Freiheit gemeint ist. Wer Verantwortung sagt, muss sagen, wer wofür einsteht. Wer Haltung sagt, muss zeigen, worin sie besteht.
Sonst wird Sprache zur dünnen Brühe.
Die Geschäftsführerin nippte nachdenklich am Espresso.
„Vielleicht ist es wie hier“, sagte sie. „Die Wirkung liegt in der Konzentration.“
Das war der Satz.
Ein Espresso wirkt durch Dichte und Maß. Sprache funktioniert ähnlich. Ein Begriff gewinnt Kraft, wenn er präzise gesetzt wird. Zur rechten Zeit. In der richtigen Dosis. Mit klarer Bedeutung.
Dauernde Wiederholung nutzt Bedeutung ab.
Das gilt in Unternehmen und Führung. In der Politik und in öffentlichen Debatten.
Große Begriffe werden oft verwendet, weil sie Wirkung versprechen.
Doch Wiederholung gießt Wasser in den Espresso.
Qualität entsteht durch Konzentration.
Die stumpfe Klinge
von Helge Kienel
Der Kaffee kam für mein Gegenüber. Ein Mann Mitte vierzig. Gut gekleidet. Helles Jackett, blaues Hemd. Sommerlich. Ich trank ein Bier.
Wir saßen im Bordrestaurant. Die Landschaft zog vorbei: Mecklenburg-Vorpommern. Felder, Hecken und Dörfer.
Ein Gespräch über dies und das. Er hörte gut zu. Antwortete schnell. Dennoch spürte ich ein leichtes Unbehagen. Nicht stark. Eher wie ein Geräusch im Hintergrund.
Deshalb begann ich, auf Details zu achten. Das kurze Zusammenziehen der Augenbrauen. Ein leichtes Zurücklehnen. Ein kurzes Stutzen. Immer dann, wenn ich eine klare Aussage traf. Und dann folgte regelmäßig dasselbe. Eine Erklärung. Ein kurzer Monolog voller Verständnis. Nicht belehrend. Im Gegenteil. Freundlich. Wohlwollend. Als würde ein großmütiger Lehrer seine Schüler behutsam in die Geheimnisse der Welt einführen.
Natürlich widersprach er mir nicht direkt. Er fing die Aussage auf und nahm ihr die Schärfe. Also begann ich zu testen. Kleine Stiche. Und jedes Mal dieselbe Reaktion. Keine Abwehr. Keine Gegenposition. Stattdessen Verständnis und Erklärungen. Es war, als würde er eine Degenklinge abschleifen, um ihr die Schärfe zu nehmen.
So sprach er auch: Seine Sätze waren durchsetzt mit Weichmachern und feinen Rückzugslinien. Ein sorgfältiger Parcours um jede Festlegung. Ein angenehmer Mensch. Und ein Gespräch, in dem ich zunehmend allein die Klinge führte.
Wer alles verstehen will, verliert Kontur. Eine Persönlichkeit wird durch Vorurteile stumpf. Aber ebenso, wenn sie jede Kante abwetzt.
Eine stumpfe Klinge.
Als wir uns verabschiedeten, bedankte sich mein Gegenüber freundlich für die Unterhaltung. Er wirkte sehr zufrieden.
Ich nicht.
Jede Degenklinge braucht Schärfe.
Jeder Charakter auch.
Wenige Linien
von Helge Kienel
Ihr Büro lag im dritten Stock.
Ein Tisch aus Glas, darunter ein Stahlcontainer. Gebohnertes Parkett. An der Wand ein Kalender, daneben ein Übersichtsplan ihres Teams.
Große Fenster blickten auf den Innenhof. Eine japanische Tuschzeichnung rundete den Geist des Ortes ab. Wenige Linien entwarfen eine Landschaft.
Alles war durchdacht und kontrolliert. Die Ordnung eines Menschen, der Verantwortung lebt.
Wir saßen uns an dem Glastisch gegenüber. Sie leitete einen wichtigen Bereich des Unternehmens. Mehrere Dutzend Mitarbeiter. Hohe Erwartungen.
Eine kluge Frau. Ihre Fachkenntnis beeindruckend.
Dennoch sprach sie ein Problem an.
„Manchmal habe ich das Gefühl, dass meine Mitarbeiter meine Entscheidungen nicht richtig mittragen.“
Ich bat sie, ein typisches Gespräch zu schildern. Sie begann zu erzählen.
Nach wenigen Minuten wurde das Muster sichtbar: Auf jede Frage folgte eine weitere Vertiefung. Sie wollte Klarheit schaffen. Den Dingen auf den Grund gehen.
Nichts davon war falsch. Im Gegenteil.
Ihre Gedanken waren ebenso geordnet wie ihr Büro.
Doch genau dort lag das Problem: Höhere Verantwortung verändert die Aufgabe.
Ich fragte sie, worin in diesem Moment ihre eigentliche Führungsaufgabe bestand.
Sie dachte nach. Dann begann sie sorgfältig zu erklären.
Und lachte plötzlich.
Sie schaute kurz zur Tuschzeichnung an der Wand. Wenige Linien.
Sie nickte.
Die Luft
vor dem Regen
von Helge Kienel
Das Gespräch war vorbei. Mein Klient hatte seine Unterlagen eingepackt. Die Teekanne zwischen uns war leer.
Dennoch blieben wir sitzen und plauderten bei offenem Fenster. Draußen war es still geworden. Die Bäume bewegten sich nicht mehr. Selbst die Vögel waren verstummt.
Plötzlich wehte ein Luftzug herein, warm und schwer vom Geruch feuchter Erde und geschnittenen Grases.
„Ein Gewitter“, sagte mein Klient. Er hatte nicht nach draußen geblickt.
Ich nickte, während ich zwei Gläser Wein einschenkte. Pfälzer Riesling.
„Man weiß es einfach“, sagte er. „Das Gewitter ist noch nicht da, aber es ist schon angekommen.“
Wir schwiegen einen Moment. Dann sagte ich, dass es mit Menschen ähnlich sei.
Er hatte nach seinem Glas greifen wollen und stockte in der Bewegung. Fragend sah er mich an.
„Manche Menschen“, sagte ich, „verändern einen Raum, bevor sie ihn betreten. Die Erwartung genügt.“
„Oder umgekehrt“, sagte er langsam. „Jemand geht. Und plötzlich wird seine Wirkung stärker.“
„Genau das“, sagte ich.
Wir kamen auf einige Beispiele zu sprechen. Eine Rede, die schon wirkt, bevor der Redner den Mund öffnet. Das Schweigen nach der letzten Note eines Musikstücks. Die Nachricht, auf die man wartet und die dann kleiner wirkt als die Erwartung.
„Das Ereignis“, sagte mein Klient irgendwann, „ist oft der uninteressanteste Teil.“
Ich blickte hinaus in den Garten. Die Bäume begannen sich zu biegen.
Wir schwiegen wieder. Beide in eigenen Gedanken.
Auf das Fensterbrett fiel der erste schwere Regentropfen.
Welche Wahrheit willst du auf
keinen Fall hören?
von Helge Kienel
Im Coburger Hofgarten steht ein kleines Mausoleum. Hinter dem schmiedeeisernen Gitter liegt ein Herzogspaar in seiner Gruft. Vor dem Tor wachen zwei Sphingen aus hellem Stein. Ihre Gesichter wirken ruhig, heiter.
Als ich in der vergangenen Woche dort vorüberging, saß Lena, eine Bekannte, auf den Stufen des Mausoleums. Sie machte Mittagspause; die leere Brotbüchse aus Blech lag neben ihr.
Sie nickte mir zu und lud mich zum Plaudern ein. Ich setzte mich neben sie. Wir redeten eine Weile. Dann deutete Lena mit einer kleinen Kopfbewegung auf die beiden Sphingen.
„Komisch eigentlich“, sagte sie. „Die meisten Menschen denken bei Sphingen an Rätsel. Aber eigentlich geht es immer um Fragen.“
„Was ist der Unterschied?“
„Rätsel wollen gelöst werden. Fragen nicht unbedingt.“
Ich betrachtete die Sphinx zur Rechten. Sie lächelte.
„Du meinst, dass manche Fragen weniger Antworten verlangen, sondern Selbstprüfung?“
Lena hob überrascht die Augenbrauen. Dann nickte sie.
„Das gilt vor allem für die unangenehmen Fragen.“
Sie schwieg kurz. Dann fuhr sie fort, mehr zu sich selbst als zu mir gewandt:
„Zum Beispiel: Welche Wahrheit über dich selbst willst du auf keinen Fall hören?“
Der Wind bewegte die hohen Bäume über dem Mausoleum. Für einen Moment hörte man nur das leise Rauschen der Blätter.
Die Sphinx lächelte immer noch.
Unbedingtheit
von Helge Kienel
Die Bar lag direkt neben den Gleisen des Nürnberger Hauptbahnhofs. Wir trafen uns dort auf ein paar Bier, bevor Hans weiter zu seinen Eltern nach Eichstätt fuhr.
Sechs Monate war er zuvor durch die Rwenzori-Berge in Uganda und der Demokratischen Republik Kongo gewandert.
Ich hatte ihn lange Zeit nicht gesehen.
Als wir uns damals in Graz kennengelernt hatten, wirkte er fahriger. Rastloser.
Nun saß er mir gegenüber. Mit kurz geschnittenem Haar, sauber rasiert, in einer abgewetzten Baumwolljacke. Neben dem Tisch stand ein großer Rucksack aus Leinen. Gore-Tex verachtete er mit fast ideologischer Konsequenz.
Er schenkte mir eine abgewetzte Ledertasche voller Flecken und Schrammen. Er hatte sie einem Kaffeebauern von den Nebelhängen der Rwenzori abgekauft, bei dem er einige Tage gewohnt hatte.
Er sprach ruhig. Präzise. Ohne jedes Bedürfnis, Eindruck zu machen.
Das fiel mir fast stärker auf als seine Geschichten. Nicht die Wanderungen durch eine faszinierende Landschaft.
Sondern die Veränderung in seinem Wesen.
Er war härter geworden.
Nicht kälter.
Härter.
So, wie Klarheit oft Härte erzeugt.
Ich ließ ihn erzählen. Über die Länder. Über die Menschen, denen er begegnet war.
Kurz bevor sein Zug fuhr, fragte ich ihn, welche Eigenschaft ihm auf dieser Reise am meisten geholfen habe.
Er dachte einen Moment nach.
Dann nahm er seinen letzten Schluck und sagte nur:
„Unbedingtheit.“
Zimmerwarm
von Helge Kienel
Der Saal war bereits vorbereitet, obwohl der Vortrag erst für den Abend geplant war.
Die Stühle standen in exakten Linien. Auf den Tischen schwere Gläser. Gedämpftes Licht. Diese eigentümliche Ruhe gut organisierter Häuser, in denen ein dezent ordnender Geist wirkt.
Eine Mitarbeiterin des Hauses führte mich zum Rednerpult. Dunkle Haare. Strenger Blick.
Auch auf dem Pult stand bereits ein Glas. Keine Wasserflasche.
„Das bringen wir kurz vor Beginn“, sagte sie.
„Zimmerwarm. Für Ihre Stimme.“
Sie sagte das ohne jede Betonung. Nicht als besonderen Service. Sondern wie etwas, das man eben weiß, wenn man seine Arbeit ernst nimmt.
Genau das blieb mir später im Gedächtnis.
Nicht das Wasser.
Die Sorgfalt.
Exzellenz beginnt dort, wo andere nicht mehr hinsehen.
Der Hof
von Helge Kienel
Der Hof liegt abgelegen auf der Schwäbischen Alb. Nachts sieht man dort keine weiteren Lichter. Nur die Fenster des alten Guts stehen hell in der Dunkelheit, als hätte jemand beschlossen, der Nacht wenigstens einen kleinen Widerstand entgegenzusetzen.
Ich war einige Male dort. Meistens geschäftlich. Der Weg führte über brüchige Straßen, vorbei an Feldern, Forsten und durch schmale Täler.
Die Frau, die dort lebt, hat Jura studiert. Ihr Vater war Richter. Sie selbst hätte ebenfalls eine juristische Laufbahn einschlagen können. Sie war intelligent genug dafür. Diszipliniert genug. Präzise genug. Glücklich wäre sie dort vermutlich nicht geworden.
Der Hof gehörte seit Generationen ihrer Familie. Früher war er deutlich größer. Nach dem Krieg hatte der Großvater große Teile verkaufen müssen. Was blieb, war dieses kleine Gütlein mit Stallungen, Wirtschaftsgebäuden und einigen Weiden.
Als sie den Hof übernahm, war er in schlechtem Zustand. Trotzdem blieb sie.
Nicht aus Romantik. Nicht aus Trotz. Und auch nicht aus sentimentaler Sehnsucht nach „Landleben".
Vieles hatte sie vom Großvater gelernt. Doch sie sah sich nicht als Bäuerin.
Sie beschäftigte zwei Hofhelferinnen, plante Investitionen und traf Entscheidungen. Selbstverständlich packte sie mit an, wenn es nötig war.
Vor allem aber wirkte sie dort seltsam vollständig. Nicht entspannter als andere Menschen. Nicht sorgloser. Aber richtiger.
Viele Menschen verwechseln Glück mit Freiheit. Tatsächlich suchen sie oft etwas anderes: das Gefühl, wirksam zu sein. Nicht bloß beschäftigt. Nicht bloß funktionierend. Sie wollen spürbar Ursache des eigenen Lebens werden.
Genau das schien ihr dieser Hof zu geben. Wenn sie dort eine Entscheidung traf, hatte diese Folgen. Für Tiere. Für Menschen. Für Gebäude. Für die Zukunft des Betriebs. Nichts daran war abstrakt.
Vielleicht liegt darin ein Teil des Problems moderner Lebensläufe. Viele Menschen sind nicht unfähig in dem, was sie tun. Sie passen nur nicht wirklich hinein. Sie funktionieren erfolgreich an der falschen Stelle.
Als ich eines Nachts vom Hof wegfuhr, sah ich im Rückspiegel noch einmal die wenigen Lichter des Guts in der Dunkelheit stehen. Dahinter nur Sterne und schwarze Hügel.
Ich dachte damals: Manche Menschen finden ihr Glück nicht dort, wo alles leicht ist.
Details
von Helge Kienel
Nach meinem Vortrag für eine Kosmetikkette reichte sie mir ein Hustenbonbon.
Ich litt unter einem trockenen Hals und war auf der Suche nach etwas zu trinken.
Die Frau im weißen Kasack hielt mein Husten wohl für eine Erkältung. Sie war Ende Dreißig, hatte fein manikürte Hände mit dunkelrot lackierten Nägeln - dieselbe Farbe wie ihr Lippenstift; das zierliche Gesicht umrahmten blau-schwarze halblange Haare.
Die Bonbons lagen hübsch in einer kleinen vernickelten Dose.
Die Geste war so freundlich, dass ich das Bonbon auch ohne Erkältung nahm.
„Dankeschön.“
Sie lächelte und steckte die Bonbons in ihre kleine Handtasche aus rotem Silberbrokat.
Wir stellten uns vor und ich bot an Kaffee zu holen, denn inzwischen hatte ich das Buffet an der Schmalseite des Foyers entdeckt.
„Ohne Milch bitte.“ Offenbar hatte meine neue Bekannte nichts gegen die Fortführung des Gesprächs einzuwenden.
Wir hielten ein paar Minuten Smalltalk, ehe wir auf den Inhalt meines Vortrags zu sprechen kamen, in dem ich die Bedeutung der Persönlichkeit im Marketing betont hatte.
„Sie haben gesagt, dass Glaubwürdigkeit entsteht, wenn verschiedene Signale wie Gestik, Mimik und das gesprochene Wort in ihrer Botschaft übereinstimmen.“
Ich nickte gespannt, man merkte, sie hatte den Gedanken weitergedacht.
„Ich finde, es geht ebenso um Details: Sie geben einer Person erst Charakter.“
Wieder stimmte ich zu, als mir plötzlich etwas einfiel.
„So wie Ihre Bonbondose.“
Sie zog erstaunt die Stirn kraus und nahm die Schachtel hervor. Im Deckel war ein ovales Medaillon aus gelbem Citrin eingelassen – die Farbe passte perfekt zu Lippenstift und Nagellack.
Ich sagte es ihr.
Anerkennend und gleichzeitig ironisch verzog sie den Mund.
Ich hatte die Prüfung wohl bestanden.
„Zu viel Gleichartigkeit wirkt schnell langweilig; Charakter entsteht im Detail, das abweicht und trotzdem harmoniert.“
Ein schöner Satz!
Da wir gerade so nett plauderten blieben wir auch für den Rest des Programms beieinander, das aus zwei Vorträgen und dem Nachmittagskaffee bestand. Dabei teilten wir uns schwester- und brüderlich eine Apfeltasche, wobei ich darauf achtete, ihr den Teil mit mehr Apfel zu überlassen. Details.
Als wir uns am späten Nachmittag verabschiedeten, tauschten wir Visitenkarten. Allerdings strich sie noch geschwind mit einem silbernen Kugelschreiber ihren Nachnamen durch.
Ein charmantes Kompliment; und natürlich hatte Jenny recht: Charakter zeigt sich im Detail.
Das Erfolgskonzept
von Helge Kienel
Westlich der Alster liegt das Hamburger Viertel Rotherbaum. Dort gibt es eine kleine Weinbar, wo ich nach Seminaren gerne zur Ruhe komme. Vor ein paar Wochen saß ich gerade am Fenster, da eilte ein Mann in Smoking herein, setzte sich neben mich auf den Barhocker und bestellte einen Riesling. Er war Mitte Vierzig, hatte kurzes schwarzes Haar und ein schmales waches Gesicht.
Er sprach mit englischem Akzent und schottischem Einschlag. Wir begannen ein wenig zu plaudern und er erzählte mir, dass er im Grand Elysee auf einen Geburtstag eingeladen sei, dazu aber noch ein wenig Raumtemperatur benötige - wie er es ausdrückte. Er kam tatsächlich aus Inverness. Sein Name: Timothy.
„Vorbereitung ist das Geheimnis“, grinste er, „das hat mir meine Mutter beigebracht.“
Wir stießen an und er erzählte mir von seiner Arbeit als Banker, die ihn anscheinend nur mäßig fesselte.
Ich fragte direkt und er zuckte ironisch mit den Schultern. „Es geht mir eher um Erfolg, verstehen Sie?“
Ich schüttelte den Kopf; in diesem Moment erschien die Bedienung und Timothy zahlte.
Er ließ den letzten Schluck seines Weins nachdenklich im Glas kreisen, trank und stand dann ohne Eile auf.
„Erfolg ist etwas sehr Persönliches, das dürfen wir nicht einem Job überlassen.“
Ich stimmte ihm zu: „Es geht um unsere individuellen Ziele.“
Timothy winkte ab: „Am Ende läuft Erfolg immer auf zwei Dinge hinaus.“
Er reichte mir die Hand zur Verabschiedung, offenbar genoss er es, meine Neugier auf die Probe zu stellen.
Ich schlug ein und zog fragend die Augenbrauen hoch.
Timothy lachte: „Erfolg dreht sich immer um zwei Dinge: Zeit und Geld. Genug davon, um mit Familie und Freunden zusammen zu sein. Alles andere kann zum Teufel gehen.“
Damit verschwand er.
Ich blieb noch eine Weile sitzen und drehte seine Worte hin und her.
Und kam immer zum selben Schluss: Recht hat er.
